29.11.2014

Кубический автопортрет.

На смену любой моей эмоции приходит спокойствие.
Не то приятное умиротворение, которое греет душу и заставляет понять, что всё хорошо и всё делаю правильно. А та самая пустота. Вымотанность. Измученность. Усталось. Нежелание бороться, идти дальше, переть напролом, бить наотмашь.
Даже страх за себя, за то куда же я качусь, не находит себя. Он глухой, он немой, он безногий калека. Он не растет, не движется и не подает в общем-то никаких признаков жизни. Даже обидно.
Всё, кроме этой обиды, воспринимается будто через оргстекло. Нет, через бронестекло, полимерное. И, как известно, есть лишь пара способов через него прорваться. Такого тепла в себе не найду точно. На посторонних надежды нет. Остается прозапас план "б" - выжечь всё кислотой. Но тогда пострадает не только стекло. Все, кто по незнанию ломились в него с топорами и бензопилами были обречены умирать с оружием в черепе, истекая кровью. И нет, карму мою уже ничем не уравновесить.
"И скучно, и грустно, и некому руку подать...", а вокруг только выжженное поле, усыпанное крестами как камышом. Это бесконечные ряды усыпальниц моих ожиданий, надежд и восторгов.