Творческий кризис!

Ну всё,спеклась ваша Саша!
Творческий кризис!
Как бы не было сложно осознавать this is,
Всё же я исписалась,
Расклеилась,растеклась
И уже не в части над строками власть.
Ничего не осталось:
Ни нервов,ни фантазии,ни громкого имени,
От Парижа до Азии,
Казалось бы,
Не имею права просить о дуновении
Вдохновения,
Мнения не положительны,
Моя Муза,прости меня,я смешалась
С серой массой бесконечных,бездушных лиц,
Что на каждом сэмэ площадей и улиц,
Умудрились заставить падать вниц.
А я множусь и маску стираю с кожи.
И бегу за тобой,за собой,за рожей,
Что возможно волной нового окатит,
Принесет на тарелке свежее пати.
Но дойдя до кровати понимаешь снова,
Что не лезет в череп ни единого слова,
Ни строки о любви и ни рифмы о жизни,
Повторяешь себе "ну,родная,не кисни!
Это видимо временно,
Ты не беременна,
Руки,ноги на месте,голова не виснет"-
Рассуждаешь холодно,в грудной клетке
Лед колотый,
И на дворе лето,а на душе что ни день зима
И всё та же хурма вяжет и заставляет молчать,
Нечего отдавать в печать,
Никогда наверное не стать знаменитой,
И устала уже однобоко и скучно писать.

Ну всё,спеклась ваша Саша,
Творческий кризис!
И даже эти строки дались с натягом,
Изучаю стихи свои прошлые,давлюсь ядом,
А кто-то там в мире муз
мне вердикт свой вынес.